а теперь сильно личное
я тут на днях билась головой об стол, когда поняла, что пришло время писать очередной буклет для сигарет винстон. побилась, кстати, и отказалась. была бы трезвая, согласилась бы из алчности. а так поступила правильно, адекватно
но к чем это я все говорю
на заре моей туманной юности, я сильно любила одного не вполне нормального мужчину. мужчина писал тексты к крайне популярным и крайне тупым песням в 80-е годы и финансово чувствовал себя хорошо. я его не осуждала (заметьте, для юницы, увлекающейся рок-роллами, это было очень мудро и широко). даже сейчас, понимая все про буклеты к сигаретам, я осуждаю его больше
но к осуждению примешивается нешуточное сострадание, когда встречаешь такие образцы его творчества (вставить в пост - "не в моих силах", как говорил виконт де вальмон)
такое ведь тоже портит карму. или просто убивает человека в человеке
он нормальный был, этот ненормальный мужчина. как ему удавалось такое писать? а продавать? а общаться с заказчиком? много непонятного осталось для меня в нем