о том, как не умеем жить сами с собой
вот я хожу по улицам, как-то там одеваюсь. иногда удачно, иногда - лучше бы вообще из дома не выходила (нет привычки смотреться в зеркало. мне в детстве говорили "в зеркало будешь смотреться - уродиной будешь"
и вот хожу я, смотрю на людей и думаю: "вот если бы я была парнем, я бы так нарядилась. ведь на парнях любая чуть-чуть не такая шмотка выглядит шикарно. одел самые простые бусы - и король королем"
а потом представляю: вот я парень. такой же, как я сейчас девушка. скорее худой, чем толстый, невысокий, не делон, а так, унисекс. и что? я же занужу и побоюсь надевать бусы. чтобы не прибили на улице. и стану думать: "вот если бы я был девушкой, я оделся бы так-то и так-то. для девушек вон сколько прикольной одежды"
теперь проделываем упражнение: возвращаемся в тело девушки с мыслями того парня. что он представлял себе? какой волшебный наряд для улицы? чтобы все упали. и тут я понимаю, что никогда в жизни не оденусь так.
и даже не потому, что буду чувствовать себя сумасшедшей снегурочкой (это нормально, это не впервой), а потому что побоюсь, что меня хачи в машину под дулом пистолета затащут. я в мини-то хожу с трудом. да и без мини. сегодня вечером при подходе к дому еле скинула хвост в ивде нетрезвого юноши. они ж упорные, как еб твою мать. ручку он хочет поцеловать... а сам страшен, синь.
короче, проблема. хочется наряжаться, а стремно. хочу в париж. там люди только смотрят. и лыбятся. и законы насчет харрасмента работают как часы